Afuerismos

Un hombre que nace en el futuro, vive la mayor parte de su existencia en el pasado y muere en cualquier presente.

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Cuando hablan, se acompañan tanto de las manos, que podrían obviar las palabras.

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Teme que después de muerto no pueda conciliar el sueño.

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Mientras más canta, más la desprecia la Música.

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Es una víctima constante de su propia estupidez.

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Tiene cara de trasero, voz de pedo.

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Una escalera sin peldaños que termina donde empieza (homenaje a Lichtenberg).

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Es tan chismoso que, aunque careciera de aparato auditivo, se pasaría el día escuchando.

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Un autor de vanguardia escribe una pieza sin texto que se representa sin actores ni público.

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Los malos poemas son los pedos de los dioses.

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Si Borges hubiera querido ser más borgiano, en vez de decir, con relación a Kafka y Hawthorne, “un gran autor crea sus precursores”, habría dicho que Hawthorne imitaba a Kafka.

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A juzgar por la creciente degeneración del lenguaje, nuestra futura literatura será gutural y onomatopéyica.

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A la cobardía moral le encanta disfrazarse de civismo.

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Concibe su vida y su obra como un Adagio molto grave, si acaso un Andante ma non troppo, cuando en realidad es un vulgar, insignificante y, por suerte, brevísimo Scherzo atrozmente interpretado.

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Han convertido una epifanía en un insulto.

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Solo puede aspirar a ser un mediocre alumno, pero se comporta como un maestro.

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Está seguro de que es escritor, pero es difícil creerlo, aunque nos consta que cada día emborrona varias cuartillas.

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Como confunde verdad y apariencia, su mujer no resiste la tentación de serle infiel con cierta regularidad.

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Su noción de progreso se limita a su vientre.

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El día que las fantasías delictivas se puedan detectar y punir, el globo terráqueo será una cárcel.

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Lo condenaron por perpetrar libros. Las pruebas en su contra eran abrumadoras.

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A los políticos les encanta ahorrarnos los pensamientos.

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Disfruto enormemente aquellos momentos en que estoy a solas con mis prejuicios.

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A fuerza de pensar, logrará tener dos o tres ideas aceptables.

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Vecindarios pródigos en periodistas frustradas que viven asomadas a las puertas de sus casas.

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Ninguno de ellos es el mejor poeta de su generación, pero todos son los peores.

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A su lado, un pedazo de madera parece inteligente.

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Qué atroz sería un mundo donde no se pudiera mentir, al menos de vez en cuando.

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Su mala reputación lo precede; tanto, que jamás puede alcanzarla.

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Es como si le hubieran restado toda lucidez posible y le hubieran sumado la estupidez universal.

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Perturba saber que está muy inspirado, porque quizá no pueda evitar escribir.

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Es más brusco que un pedo inesperado.

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Todos somos judíos o lo hemos sido o podemos serlo.

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Y entonces, todo será incandescente.

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Tiene menos vocabulario que una cotorra.

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Hasta sus mejores ideas tienen faltas de ortografías.

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Mentiras de las que podemos sentirnos orgullosos.

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Pensamientos analfabetos.

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Senectud, divino tesoro.

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El amor que no expresamos es un dolor que nos persigue.

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Robespierre: he ahí el verdadero hombre para todas las épocas.

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Mientras el bote salvavidas se acercaba, el náufrago comenzó a sentir nostalgia por la libertad que estaba a punto de perder.

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Incluso los más recalcitrantes usuarios del amor platónico sucumben al amor aristotélico.

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Un paso más, y quizá vislumbremos la meta; un paso más, siempre insuficiente.

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Su falta de honestidad es tal que cuando dice la verdad miente.

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Judas no pudo escoger, fue víctima de una profecía. Reprocharle no haberse rebelado no pasa de ser una fantasía laica: las Sagradas Escrituras suelen ser totalitarias.

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No escriben poemas, sino peomas.

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Es un monólogo que no quiere convertirse en conversación.

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La fama, casi siempre efímera, suele engendrar arrogancias perpetuas.

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Celebridad anónima.

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Lo mejor parte de la vida está contenida en los sueños que no cristalizan.

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Las pesadillas de los ricos están pobladas de mendigos.

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Los sueños triviales también pagan impuestos.

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El colmo de un ser humano de baja estatura es que lo condenen a vivir a la altura de sus sueños.

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En el diván del psicoanalista hasta los sueños más inocentes se tornan obscenos.

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Los sueños de los tiranos se transforman en pesadillas para sus súbditos.

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Ambiciones de gigante, sueños de cucaracha.

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Los sueños de los optimistas son en colores, con grandes estrellas y final feliz; el de los pesimistas, en gris y negro, con sonido distorsionado y trama atroz.

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En sus pesadillas los budistas pisotean insectos.

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Antes de desear a alguien dulces sueños debemos averiguar si es diabético.

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Los sueños son Judas que nos entregan a los psicoanalistas.

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Para tener sueños realmente placenteros hay que renunciar al pudor.

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Los sueños colectivos oscilan entre la panacea y el totalitarismo.

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Por mucho que durante la vigilia evitemos la pesadilla, apenas cerremos los ojos ahí estará ella, yegua de la noche.

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A los vanidosos les encanta soñar consigo mismos.

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Dios sufre.

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Ahora que el académico W se fracturó los pies, ¿cómo va a escribir?

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Anhelante, en la niebla, escuchando acercarse las ruedas sin grasa de la carreta de la muerte.